Människan identifierar sig med sitt lidande
och kallar den kärleksfull
som bekräftar det.

Den som bär på en lösning
bortom förståelse
blir först främling, sedan fiende.
Man vänder ryggen till, pekar,
stöter ut.

Och är lösningen för främmande –
då korsfäster vi.
För jaget vill räddas som det är.
Men det som hjälper
är den som jaget inte överlever.

Så vi älskar den
som ruttnar med oss i cellen,
och hatar den
som låser upp dörren.

Det som öppnar dörren
är inte en nyckel –
det är att släppa den som sitter där.

Korset reser sig inte i historien.
Det reser sig här och nu,
varje gång medvetandet spikar fast sig i form.

Att fängslas i form var sant.
Smärtan var verklig,
cellen var trång.

Men graven är tom –
för att den alltid varit tom.
Ingen har någonsin bott där.

Det var bara ljuset
som satt fängslat i formen en stund
och trodde att det hörde hemma där.
Tills det slutade hålla fast.